"Mars qui rit à travers les averses
Prépare en secret le printemps"
Peut-être le poète de la récitation de la maître avait-il raison...mais en ce-moment Mars signifiati électricité accumulée à la maison.
Le père y était toute le joiurnée, seul ou avec son copain, pour revoir tous les cours, les problèmes, avant le jour crucial.
Le soir la mère tournait, virait près de la table, cherchant à bavarder un peu ; tandis que le père guettait le silence de la TSF des voisins et des rumeurs de la ville pour se concentrer sur ses fiches, croquis machines.
- Mais vas-tu donc t'arrêter de me tourner autour !
Un accès de colère imprévisible secoua le bachoteur. Il se leva, excédé, en jetant fiches et stylo-encre devant lui.
Catastrophe !
Son beau stylo ! Cellui offert pour fêter son passage en deuxième année. Celui qui ne le quittait jamais. Avait une plume en or. Connaissait toutes ses sueurs. Ses doutes. Ses certitudes. Ses crampes...
Aussitôt il se rassit. Contrit. Désemparé. Quelle explosion intempestive ! Il avait l'air fin maintenant..
La mère ramassa le stylo. Essuya l'encre. Un silence de mort s'intalla.
La femme alla se coucher sans un mot.
L'homme resta à réviser, crayon Waterman en main.
La fille n'arrivait pas à s'endormir.
Comment allait-il passer ses épreuves ? Ah si elle avait des sous ! Elle lui en achèterait un. Aussi beau. Chez le grand papetier du boulevard de la Corderie. Que c'était pénible d'être si pauvre. Tout le temps. Tous les jours. Pourquoi les gens qui le méritent n'ont-ils pas ce dont ils ont besoin pour progresser...
Son papa, bosseur, méritait un bon-beau-stylo...pour...ré...u...ssir...son...con...cours.....