La Provence était une région construite, organisée, en fonction de la magnificence solaire. Les périodes de mauvais temps, de pluie, ses bâtiments pâtissaient de l'imprévoyance des bâtisseurs. Sa vie économique s'éteignait. Son âme souffrait de réclusion.
- Arrête de faire ça !
- Faire quoi ?
- Des accroche-coeur avec tes cheveux.
Perdue dans ses pensées. Accoudée à la balustrade du balcon. Machinalement Nanette enroulait quelques petits cheveux, mouillés lors d'une brève escapade chez ses grands-parents, autour de son index. Elle regarda sa mère. Etonnée. Haussa les épaules. Continua, sans plus y penser, ce passe-temps innocent et machinal.
- Arrête de faire ça ! Ca fait mauvais genre !
Alors, furieuses, l'adulte monta de la porte de la remise où elle discutait avec le père. Enrtra dans la maison. Prit une paire de ciseaux. Coupa. Coupa. Coupa...
D'abord stupéfaite. Figée. Muette. Nanette hurla et couru dans sa chambre. Ferma les volets. Se coucha.
Quelques instants plus tard, le père entra. Alluma. S'approcha.
- Mais qu'est-ce qu'elle a fait !
Furieux à son tour, il descendit l'escalier en criant :
- Mais tu es folle ! Ma pauvre femme ! Folle !